# Destiempo

Por todas esas veces 

que no te escribí

Por todas esas veces

que volví aún teniéndome que haber ido

que volví a escribirte

que volví 

Por todo el tiempo 

desacelerado

Por las noches y los desayunos

y por todo lo otro

lo simple

lo irreproducible en palabras

Gracias.

También gracias por enseñarme

que para transformar a alguien

en un total desconocido,

no hacen falta meses ni años,

sino un desencuentro, o dos.

#Ganas.

Cuántas ganas ciegas de
permitirme todo
y despertarme
todos los días
del verano
con una sonrisa
en la otra almohada.
De ver
una película
en el techo
de la pieza
apenas te despertás.
De compartir
un atardecer en la playa
o todo lo que uno
nunca espera
(o siempre espera?)

El tiempo
son tus ganas
reflejándose en el mar
del para siempre.

#Todo.

Tal vez todo su encanto
sea transformarse
por las noches
en un tormenta futura
en un no indeciso
pero qué me importa
si cada tanto gano
una sonrisa pura
un café tibio
una mañana
y eso es todo
lo que basta
para poder tener todo.

#.

el tiempo
no existe
ni toda la presión
que empuja a las cosas
Sino no se entiende
como algunos minutos
duran minutos
y otros minutos
no duran
ni lo interesantes
o largos que son los sueños
Nadie entiende
como funcionan los ojos
cuando están cerrados
Nadie entiende.

#Persiana.

Las nubes claras
sueltan de a poco su rabia.
El sueño que muerde,
la luz que se cuela tímida en la ventana.
Los colores recién fundidos,
me recuerdan a todo lo que
podrías haber sido.
Todas las mañanas
de resacas,
todas las ojeras,
abrazos y bostezos,
todo lo que las noches
extrañan.

Palabras.

Las palabras que no son,
que no son vómito
quedan encerradas, ahí
vuelven a la pólvora
buscando la próxima chispa,
la próxima noche
que odie por adelantado
el despertador
y a todo lo que no es
como era.
Otra vez no puedo dormir.

Sonreí

velocidad,
se distorsiona el mundo.
alguien sonríe.
aunque vos siempre tan ingenua,
qué se yo,
no es tu culpa.
los egos siempre arruinan todo, lo sabés.

los vasos no entienden de secretos,
la misma historia de siempre
"las estrellas lo son todo,
pero el cielo es vos conmigo".

Miércoles 2pm.

Sus ojos ardían.
Ardían como arden las maravillas del mundo.

Ardían lo suficiente, como para preguntarme si después de estas dos primeras líneas nada tenga sentido. Y probablemente sea así.
Fugaces, desconocidos, ardieron durante un segundo o dos. Lo que tarda uno en sentirse aterrado y mirar para cualquier lado.
Quizás, sabiendo que la naturaleza del asunto empieza y termina en ese instante.

Sinsabores que hacen su gracia, y la pierden enseguida.
Todo lo que quedan son palabras.
Y volver a creer en el azar.

Su nube era el fuego.
Explosiones por doquier, iluminaban.
Esa era su gracia.
Siempre lo mismo. Reinaba entre los huecos de mi existencia.

Regalo.

El otro día me crucé 

con un abrazo en un sueño.

Al rato, me di cuenta que ese abrazo

había sido más real 

que todo lo que no es sueño.

Y me volví a dormir,

con un par de sonrisas.

Había entendido más cosas 

de las que me podía imaginar.

No debatirse más, hacerse uno con el que renunció desde siempre.

— Alejandra Pizarnik.

Nubes.

Comprendí que en pocas palabras
se puede decir un mundo,
y que a un mundo
no le sirven las palabras.

La noche repara lo que el día destroza.

“Butterflies can’t see 

their wings. 

They can’t see 

how truly beautiful they are,

 but everyone else can.

 People are like that as well.”

El Dios de las Moscas

Las moscas imaginaron a su dios. Era otra mosca. El dios de las moscas era una mosca, ya verde, ya negra y dorada, ya rosa, ya blanca, ya purpúrea, una mosca inverosímil, una mosca bellísima, una mosca monstruosa, una mosca terrible, una mosca benévola, una mosca vengativa, una mosca justiciera, una mosca joven, una mosca vieja, pero siempre una mosca. Algunos aumentaban su tamaño hasta volverla enorme como un buey, otros la ideaban tan microscópica que no se la veía. En algunas religiones carecía de alas (), en otras tenía infinitas alas. Aquí disponía de antenas como cuernos, allá los ojos le comían toda la cabeza. Para unos zumbaba constantemente, para otros era muda pero se hacía entender lo mismo. Y para todos, cuando las moscas morían, los conducía en vuelo arrebatado hasta el paraíso. Y el paraíso era un trozo de carroña, hediondo y putrefacto, que las almas de las moscas muertas devoraban por toda la eternidad y que no se consumía nunca, pues aquella celestial bazofia continuamente renacía y se renovaba bajo el enjambre de las moscas. De las buenas. Porque también había moscas malas y para éstas había un infierno. El infierno de las moscas condenadas era un sitio sin excrementos, sin desperdicios, sin basura, sin hedor, sin nada de nada, un sitio limpio y reluciente y para colmo iluminado por una luz deslumbradora, es decir, un lugar abominable.




Marcos Denevi

John Zerzan - Dead Society

John Zerzan es un filósofo y autor anarquista y primitivista estadounidense. Sus trabajos critican la civilización como inherentemente opresiva, y defienden la vuelta a las formas de vida del cazador-recolector prehistórico como inspiración para la forma que debería tener una sociedad libre.

Y cada tanto se entrelazan las nubes, 

como queriéndonos decir que son nuestras. 

Si tan sólo supiera las palabras, 

para contarte lo de siempre. 

Las estrellas lo son todo.

Pero al final, el cielo es vos conmigo. 

Increíble silencio, se torna casi fatídico en el ambiente. De a poco, la tarde se abre camino entre nosotros, creando un puente que sabemos no va a caer.

Mis melodías vuelan con tu voz, se arrodillan frente a nuestras noches y encuentran lugar para descansar en mis sueños.

Creen la historia que les conviene

esta en los libros si la gente lo pregunta

Caen las horas como hojas secas

buscan el arbol de la vida no lo encuentran

Baja la noche en pleno dia 

el hambre grita en la calle no lo escuchas 

Aqui no cabe tu egoismo 

nos mantenemos lejos de la division 

Nosotros no nos detendremos 

Nosotros nunca nos rendiremos

Y un día comprendí, que el tiempo gobierna todo. Que las noches se levantan gracias a incansables días, y no por la suerte de unos pocos. Que los espejados lagos, nunca se cansan de reflejar a la luna.